No se que voy a hacer realmente cuando me muera. Y eso me preocupa mucho.
No se que voy a hacer realmente cuando ya no pueda salir a caminar, mirar, pensar, maravillarme con lo más desestimable.
Desde un picaportes de bronce a lo ordinario de un atardecer en Lomas de Zamora.
En cada pequeñez, en su insignificancia, hay un viaje al fin del mundo. Como un viaje en submarino, sumergido en las profundidades de lo cooperativamente insustancial.
No se que voy a hacer realmente cuando no pueda volver al teatro, a escribir lo que he pensado, a soñar con el futuro cercano. A irme de aventura, a conocer el mundo, a hacer todo lo que me haga sentir la vida.
Ya hoy se que no me va a alcanzar la vida para todo lo que quiero. Para ir tan profundo o tan lejos como me gustaría.
No se que voy a hacer realmente, y ahora se que debo ser conciente. Ya siento mi cuerpo envejecer. Mis ojos, mi pelo, mi piel. Mis pulmones, mi corazón. No son los mismos de antes.
El tiempo pasa y es la conciencia sobre la experiencia lo único que alivia. Y que justifica, si algo ha de hacerlo.
Saber que la vida es una, que hasta acá ya he llegado, que seguiré tan solo lo que pueda seguir. Que he sentido y se me han metido entre la carne y la sangre tantas cosas, y que no se realmente cuantas más sentiré, pero sí que habrá un “basta”. Un “Stop”. Un final.
La vida se va a terminar, y no me quiero enterar el ultimo día por sorpresa.
Confuso es saber que debo disfrutar ahora sabiendo que no va a haber después persona, lugar, ni contexto para a expresar un: “¡Estuvo genial!”
Perdido para siempre 